Мой бумажный самолётик,
Мой отважный беспилотник,
Улетел, махнув крылом,
За окно на зов рассвета,
И ещё на поиск лета,
Что осталось там, в былом.
Раз осталось, знать потеря.
Зря, конечно, он затеял
Эти поиски. Постой!
Тонкий луч воспоминаний
Пробивается в тумане
Повседневности густой.
Чем же он тебе поможет?
Увернувшись от прохожих,
Всё равно закончишь путь
Где-нибудь в листве опавшей.
Я же стану только старше,
Пусть сначала на чуть-чуть.
Вроде, даже незаметно,
Вот сравнив изгибы веток
С сеткой видимых морщин,
Понимаешь – годы мчатся,
И стареют домочадцы
Рядом тоже, как один.
По-другому не бывает,
Но в шальном, цветущем мае
Кто же думает о том,
Что весна недолговечна,
А зима в мешке заплечном
Носит дряхлости синдром.
Носит, думая упорно:
Кто же в очередь к покорным
Встал, вдруг сделавшись мрачней?
Нет, меня не подтолкнёте!
Снова в небе самолётик
Непокорности моей…