***
Мне стоит лишь позволить Бытию
на миг один определить Сознанье,
и в клочья, в пыль разносит жизнь мою.
Обозначается тропа Иная.
Прознав об эфемерности надежд,
вхожу в туман — рассвета ли?... заката?...
передо мной — разверзшаяся брешь:
года, века летят в неё куда-то.
Фундаменты у храмов дрогнут вдруг.
Фантазии — в колоннах Парфенона.
Когда мечты разорван вещий круг,
достоинство История уронит.
Цена покоя ветреной души —
цена неутолимой жажды Цели.
И смысл любой — иллюзией прошит,
и только так он остаётся целым.
Реальность ненадёжна и мягка,
и увлекаема слетевшей бурей.
А творчество рассеет облака
лучом, сильней которого не будет.
На нём всё держится. Его тропой
я ухожу по лестнице событий.
К дали далёкой, серо-голубой,
которую в Реале не увидеть.
***