А ничего, что ты весь «на понтах»,
И в голове твоей – полный бардак,
Что в душах женщин своих наследил?
А ничего, что ты в старость - один?
Глаза и дни, и стремленья – пусты.
На пачках лет календарных – кресты.
Ты можешь лгать, что тебе хорошо,
Но у кровати ночами - горшок.
Быть может, есть ещё слабенький шанс…
Боюсь что нет.
Да и кто его даст?
Ведь твой характер начертан на лбу:
Живёшь бездумно, идёшь наобум.
Да что я, собственно, так кипячусь…
Сейчас, мой жалкий.
Я мигом… примчусь!
Ведь я сама одинока, как перст,
Вдруг Бог не выдаст, а боров не съест?
Аминь.