Двадцатый век… Здесь торжище и кража
Свечных огарков и монеты звон.
С сознанием победы репортажи
К епископу доносит телефон.
Идёт аллюром праздничная служба,
Безбожный хор взнесён под купола.
Что здесь, о чём? Кому всё это нужно?
Всё надвое, всё врозь, всё пополам.
Наполовину понято, пропето,
И плачут души, свечи… и тоска.
Давящий мрак, нет воздуха и света:
Я так давно от этого устал.
Живительной бы влаги родниковой
Испить из живоносного ручья.
Но тот источник в золото закован,
Славянью засургучена печать.
Позорный плен молчальницы великой,
Что православной церковью зовётся.
Давно забыт Триумф победных кликов…
К свечам, к иконам прихожанин жмётся.
Лепечущие звуки непонятны,
Уходит время, как вода в песок.
“Я был, я отстоял… бока намяты,
А настоятель в митре, …а дьякон как высок!”
Из года в год ни веденья, ни страха,
Ни продвижения по узкому пути.
Не видим ни трагедии, ни краха –
Как дальше жить, как к Господу прийти?
Разверзнись, небо, благостною манной,
Прорвись вода из лопнувшей скалы –
И выйдет проповедник из тумана,
Пророк восстанет из церковной мглы.
31.07.1983