Когда снега придут надолго,
а солнце яркое не греет,
и небо ночью схоже с шёлком,
божественное в мыслях зреет.
Тогда в тиши ночной я слышу,
иль днём, что кружевно наряден,
как Боги говорят чуть слышно,
и только мне язык понятен.
И строки лягут на листы,
в груди защиплет своевольно,
и вновь я наведу мосты
с тобою строчкою невольной.
2015.