Бывают поэты крутые, что толку?
Всё славят творение, вместо Творца.
Их стихостарания льются на полку,
Пылью веков припав слегонца.
Славят кумира, луну, перспективу,
Ум, честь и совесть поют без конца.
Флаги другие, цвета и мотивы,
Но на лице – маска вместо лица!
Вы – сыновья крылатой лошадки,
Нет, не сужу – есть достойный Судья!
Грешен и я, но прощён, без оглядки;
В небо плывёт со стихами ладья.
В этом Ковчеге нет лести и спеси,
Римского папы, кликуш и чинуш.
Имя Иисуса Отец предлагает
Всем в воскресенье растерянных душ.
Да, я пою про Отца и про Сына,
Духа Святого хвалю и молю:
Вспомни, Господь, про меня в ту годину! –
Ныне же будешь со Мною в раю!