Журавли.
Он сидел в ресторане,
Воевавший в Афгане,
Сам седой и небритый,
Весь в дорожной пыли.
И курил сигареты,
Водку пил, ел котлеты,
А потом заказал,
Заказал «Журавли».
Слушал песню простую,
Про судьбу, про лихую,
Жалко было ему,
Того журавля.
Что оставила стая,
Среди бурь и метелей,
Одного, с перебитым,
Крылом журавля.
Клял судьбу он лихую,
Как в того журавля…
В Чечне прошёл,
Первую и вторую,
Он друзей хоронил,
Грубея лицом.
А вот срок подошёл,
Списали в чистую,
Хотя и не был,
Никогда подлецом.
Долго он потом пил,
Слёзы горькие лил,
И серчал на судьбину,
Лихую.
А с гражданских, то дел,
Воевать лишь умел,
Потому жизнь прошла,
И впустую.
Он прошёл весь Кавказ,
Не минул и Донбасс,
Где славяне,
Друг друга – лупили.
Что за жизнь в молодца?
На нём нет и лица,
В ресторане,
Его оскорбили.
Где и силы взялись,
С ним, аж трое дрались.
И ещё было,
Много народу.
Тут менты поднялись,
И откуда взялись?
Он и их положил,
И дал ходу…
15.11.2015.