Твои отчеты — лишь проходящие,
Кардиограммы и флюорографии.
И мысль больная, всегда твердящая,
Что жизнь — подделка, не литография.
И важен смысл, не орфография.
В ознобе съежится осенним вечером
И сыпать пеплом на подоконники.
Потом при встрече — и слушать нечего:
Слова — убийцы, мы — покойники,
Смывающие грязь в рукомойнике.