Секрет подсознания родственен тайне огня,
его языков те, что мечутся в ведьминой пляске...
Открой мне секрет свой – скажи, ты любила меня?
Да, нет же… Я – омут, покрытый обманною ряской.
Тебе никогда не добраться до чистой воды,
чтоб мысли мои прочитать, как заметку в газете,
спасибо тебе за подарки, цветы и труды,
приятно домой приносить твои чувства в букете.
Зачем ты вливала в меня сладострастный отвар,
цветочного мёда и сладкого сока цикуты,
неужто любовь для тебя не судьба, а товар,
который ты мне продавала, считая минуты?
И в жизни своей ничего не хотела менять,
да, вот соблазнилась - присела на два табурета,
забавно, однако, но хлопотно всем объяснять
всё так, чтоб на правду похожими были ответы.
Зачем ты наветным позором меня заклеймила,
что словно коростой покрыт я изъяном незримым?
И чувство своё, будто глыбу, на щебень дробила?
Ты нужен мне временно был, но не сердцем любимым.
Зачем плетью ревности, как крепостного, секла,
и вновь раздирала, едва заживавшие, раны,
отчаянье сыпала в них, как осколки стекла,
надеждой туманной играть, продолжая, обманом?
Не модно сейчас долго злиться на женскую суть,
да брось, ты обиды свои и не будь щепетильным,
что было, то было, назад ничего не вернуть,
и стоит ли в горе рядиться теперь водевильно?
Чистейшая правда – ты вкусно целуешь, да так,
что дрожь пробегает и хочется в омут – забыться,
но стоит ли рубль разменять сгоряча на пятак
и ради какой-то любви, словно дура, влюбиться.
Я много могла бы, оставшись с тобой, потерять,
любовь преходяща, как время восторженных вздохов...
И что оставалось мне делать? Одно лишь – играть...
Как видишь, я справилась с ролью своею неплохо…..