Пьяная эстетика
Карнавальных троп.
Голая полемика
Давно мне чуждых снов.
Те письма - мысли в тишине,
Сгорели, уж не вспомнишь.
Тот город - край самом на дне.
На дне меня зарыта совесть.
Лишь ночь субботы или
Утро воскресения?
Нет, ни капли! Мы не пили!
Но подпись "Сжечь после прочтения..."
Опять! Опять идти!
Куда?
Не знаю, да и толку знать?
Часам к шести или семи...
утра!
Толпа. Орава. Рать.
Гнилая русская могила.
Тот самый шпиль.
Ведь говорил Иосиф...
Из под окна: "Иди сюда, мудила!"
Лежит в три слоя пыль.
К концу подходит осень.