Привыкала к причудам севера,
Не кляня его до поры.
А теперь я как будто дерево.
Словно дерево. Без коры.
День за днем вырезают всякое :
Кто здесь был, да кого любил.
Бережет древесина мягкая
Яркой страсти недолгий пыл.
Ветки гнут, раздирают дО крови,
Укоряя за гибкий нрав.
И стою под чужими окнами,
И, увы, не растет кора.
А в мечтах - зачерстветь, скукожиться,
Быть в кольчуге или броне.
И не чувствовать тонкой кожицей,
Как ножами скользят по мне.
Вязь ошибок, свершенных некогда,
Украшеньем ношу теперь.
Пусть гляжусь я смешно, нелепо да
Так уж смотрится груз потерь.
Шрамы старые помнят истину,
И уродством своим болят.
Подтвержденья признаньям искренним
Из меня же и мастерят.
Преподносят - гляди, сокровище!
Я латаю на ощупь брешь.
Улыбаясь киваю: то еще...
Аккуратнее что ли режь...
И исчезнут, томясь убожеством,
Ну а я, вопреки всему,
Так же чувствую их под кожей и
По листочку ращу весну.