Ночь, очнись. Сырая особь
барабанит по карнизам.
Ходит дождь, влюблённый в осень.
Утром город смотрит снизу.
Скажешь тоже: лужи – очи.
Может, доля наша в снимках?
Мы спешим, мы всё затопчем.
Брызги – слёзы на поминках?
По седой равнине моря?
По небесным кучеряшкам?
Капли пишут на заборе:
- Срочно ищем промокашку.
Ветер мёртвого сезона
втайне что-то затевает
против горстки пустозвонов
в убегающем трамвае.