Музыканты играют блюз от ветра осенний,
Звуки никнут и падают на жёлтые листья.
Вы художник по жизни, я же плут, подмастерье,
Растираю лениво спиртом краску по кисти.
Слышишь, мастер, дождинки, как осенние травы,
Разбегаются в золоте и прячутся в глине,
Вот бы мне их печаль и кубок чёрной отравы,
Чтобы также исчезнуть на пуховой перине.