Ты вот городской,
Скажу тебе,-постой...
Такая вот хрень,
Все мы из деревень,
Что от нас ветер доносит,
Навылет вас поносит.
На речи вы речистые,
Стихи красивые,
Огранкой игривые,
А по сути - фальшивые.
О деревне, что о войне,
Надо быть в ней, а не вне.
Писать с кондачка,
Что на скрипке, без смычка.
В деревне я живу,
Свой хлеб жую.
ОтРОДу я такой,
По городу не сохну,
Здесь и сдохну.
Ну на кой, мне он,
Где за стеной, соседа стон,
Где приветствием не тронь,
Подъездов бронь и табака вонь.
Где поборы, что живешь,
Не чистых на руку чинуш,
И всё охрана, заборы,
Чтоб не забрались к ним воры.
Всё, иду поправлю плетень,
На который петуху взлетать ещё не лень,
Оповещая следы умерших деревень,
Что начинается день.