Мистическая маска подсознанья,
Безудержный отрывок виража.
В душе, всегда открытой для страданий,
Рождалась руку жгущая строка.
Лилась неверной струйкой на бумагу,
Не раз кромсалась и не раз жила.
Но пламени толпа сильнее яда,
Сильнее памяти листы бумаги жгла.
Но рукопись не сгинула в пожаре,
Ведь то, что сильный мастер написал,
Всегда живет и будет жить веками,
Спустя сто лет, Булгаков нам сказал.