Ноябрит... Захлопнута калитка
для меня. А может – невзначай?
Я стою, промокшая до нитки,
на душ`е баюкаю печаль.
Солнце скрылось от людского взора
в грязной вате серых облаков.
Не удастся успокоить скоро
этот дождь, настойчивый такой.
Не пресечь разнузданных фантазий,
что спешат безвинно очернить
тот, недавний, наш с тобою, праздник.
Кем прядётся непокоя нить?
Кто соткал из этой нити колкой
рушничок к заветным образам,
вышил ткань ржавеющей иголкой,
неужель не укололся сам?
Сердце плачет, ищет пониманья,
а глазам заплакать не даёт
мысль, что слёзы не погасят пламя,
да надежд упрямых вечный лёд.
Ноябрь 2015.