Не пиши стихов про осень

                     Нет стихов — значит, нет больше лишнего.
                     Лучше к девкам отправиться спьяну.
                     В общем, если сегодня не пишется, -
                     Почитаю себя окаянного.

         
        Осень, съёжилась лиана...

Вот, и лето безрассудно
Переходит в дождь и слякоть.
До чего ж в природе скудно,
Так, и хочется заплакать.

Стали жёлтыми бамбуки
И колибри смолкли трели.
В глине праздничные брюки
И, как айсберг, батареи. 

Облетели баобабы, 
Вянут лотос с орхидеей.
Под пальто скрывают бабы
Голопузые идеи.

Осень. Съёжилась лиана.
Свищет ветер над бахчами.
Не хватает Левитана
И Саврасова… с грачами.

Дорогой писатель Пушкин,
Осень, славя неустанно,
С няней пил портвейн из кружки
И закусывал бананом.

Потому-то, словно чайник,
Был горяч он и беспечен.
С трезвых глаз очарованье, -
Не узришь в дождливый вечер.

Вот, и мне бы, с кружкой няню, -
Молодой здоровой тёлкой…
Глядь, и осень отслюнявит
Вдохновенье с верхней полки.

 
    Попытка осеннего...

я напишу такую хрень
что самому вдруг станет тошно
о том как в ночь уходит день
о светлом будущем и прошлом

что осень жёлтая как сыр
опять роняет сука листья
и зачитаю стих до дыр
как детектив агаты кристи

пусть рак заткнётся на горе,  
Вокруг одни и те же  грабли...
какая осень на дворе! -
безмозглая как кукла барби


                     
      Фонари

Фонари не качаются больше,
На бетонных столбах ошалев.
Над московской безжалостной ночью
Свет почти как оранжевый плед.

Он встречает меня по одёжке,
Зыбко-рыжий сгущая дурман.
А машины и чёрные кошки,
Мчатся в свой криминальный роман.

Бестолковый московский проулок,
За углом чебуречная-бар.
И к рассвету – не запахи булок,
А привычный пивной перегар.

 
     Ветер, ветер одуревший

Ветер, ветер одуревший,
До чего ж, разбойник прыткий,
Замерзаю, друг сердешный,
Ты раздел меня до нитки.

От тебя спасенья нету,
Не уйти по бездорожью
Лунным траверзом к рассвету, 
Ночку тёмную стреножив. 

На ветру холмы качает
И волны, коснувшись новой,
Превратятся в чёрных чаек,
Волки серые и совы.

От заката до рассвета,
Перепутав быль и небыль, 
Волчьим солнышком согретый,
Раскачает ветер небо. 

И из рваного лукошка
Высь рассыплется на веси, -
Золотою лунной крошкой
Будет падать с поднебесья

До холодного рассвета
Манной горькой и нездешней…
Ночь. Холмы качает ветер,
Ветер, ветер одуревший.

            
     Не о том

Холода подбираются тихо,
Словно зверь за добычей… легко
Потерять в безнадёжности выход,
Отыскать в неизбежности вход. 

Блажь осенняя к горлу подступит
Обострятся хандра и колит… 
А лесная красавица в ступе
На болото своё полетит.

Соберёт красну ягоду борзо
И в избе Костяная нога 
Приготовит Горынычу морса
И отвар на козлиных рогах.  

Пей, касатик. Поди, не принцесса, 
Жар в могучей груди заглуши.
Морс из клюквы - не кофе эспрессо,  
Он, как песня, для русской души.

Под росу утром иней закосит,
Время рыжим крадётся котом.
Хорошо б написать мне про осень!
Написал… но опять не о том.

         
    На крыло

Я осенние стихи
Накрапаю с бодуна.
В небе клиньями стерхи.
Гуси-лебеди, – куда? 

Может в сельский магазин,
Что под вывеской РАЙПО? -
Им не надо по грязи
Вышибать похмельный пот.

Разбежался и вперёд
Полетел, а в клюв стакан…
Осень душу подожжёт
Словно траву хулиган.

В этом бешеном огне
Перепуталось всё вдруг.
Не поняв как грустно мне,
Птицы двинулись на юг.

Прочь из чёртовых краёв
От повальной нищеты,  
Где вся жизнь один паёк
Из похмелья и тщеты.

Где вся жизнь - сплошной курьёз,
Смех сквозь слёзы веселей.
Хватит нам ещё берез
На бумажки в сто рублей.

Пятипалый кружит лист,
Землю жёлтым замело.
Снизу вверх смотрю на птиц.
Мне бы тоже на крыло…


    По камушку

Травушка-муравушка,
Мать твою японскую.
Лезет из-под камушка,
Словно зек на шконку.

Там, где мир – понятия,
Нет надёжней пристани,
С ерами да с ятями
В азбуку протиснуться.

Старая одёжка,
Новоделы косятся.
Не к обеду ложка,
Не к распилу сосенки.

Шёлковая корка,
Тёртые ладони.
Не горит, не торкает 
И в воде не тонет
 
Время безответное, 
Письмецо залётное.
Отгорело лето,
Как солома жёлтая.

Покатилась семя
В травушку-муравушку.
Знать, ещё не время 
Собирать по камушку.

            
     Не пиши стихов про осень

Я искал сегодня осень, 
Понимая, что напрасно. -
Зелены, как летом, сосны
И качает ветер астры.

Нет в душе моей печали,
Но так хочется элегий,
Чтоб дожди весь день хлестали
На погостах и в аллеях. 

Чтобы не было раздрая
И не стало в сердце пусто
Я  хотел в осенней хмари,
Написать стихи о грустном:

О печальных синих тучках,
О житье-бытье без лета.
Чтоб от слёз моих горючих 
Мокла чья-нибудь жилетка…

С неба ждал ответ до ночи. 
Гром послышался неслабый:
- Не пиши стихов про осень!
- Лучше сочиняй о бабах.
      

     На рассвете

Под привычным серым небом,
У печали и бездолья
Попрошу  добра и хлеба,
Синей дали, длинной воли.

Дождь прольётся на рассвете
Из небесного лукошка,
Молоком накормят дети
Голодающую кошку.

И до грустного веселья
Без цыганского надрыва
Впереди почти неделя
С днём рожденья в перерыве…

С днём рожденья! Славный праздник
Появления на свете.
А пока, забавы ради, 
Дождь прольётся на рассвете

Бестолковый и холодный,
Как сентябрь неумолимый.
Просто так... Уходят годы,
Словно в Мекку пилигримы.

             
     Почти осеннее

Какая привычная драма -
Осенний сентябрьский лес.
Как будто капризная дама
Спустилась на землю с небес.

Она и в ненастье не тужит
И в жёлтом шарфе с бахромой
Охапками листья закружит,
Что мало не будет самой.

Какое раздолье поэтам
В сезонный попасть колорит...
Под солнышком бабьего лета
Багряная шаль ослепит.

И будет бродить по дорогам
Забытое счастье искать
Осенняя грусть-недотрога,
Российская наша тоска.
 

     Я хотел спросить у Бога

Я хотел спросить у Бога,
Почему так жизнь убога
И откуда безнадёга
Начинает к сердцу путь?

Я хотел спросить: "Всевышний,
Поделись со мною лишним,
Потому что Будда с Кришной
Не нальют и по чуть-чуть".

Я хотел спросить откуда
Ждать мне горя или чуда
Или сразу от испуга
Спрятать голову в песок?

Потому что, если – чудо,
Значит, горе ниоткуда.
Если горе – чудо-юдо
Басурманский вышлет Бог.

Я хотел спросить… не вышло
Ведь язык – он вроде дышла,
Без костей,  бубнит, что слышно,
А что надо – никогда.

Лучше вороном над бездной,
Распахнув свой клюв железный, 
Каркнуть ласково и нежно:
- С невермором, Господа!


Рецензии
Вот это ты выдал!
Привет, Лесной царь:)
Чисто совет постороннего: последнее убери, а на его место сдвинь Не пиши стихов про осень. Это чисто по логике, да и по концепции подборки.
Обнимаю!

Эллионора Леончик   14.11.2015 04:06     Заявить о нарушении
Доброе утро, Элли.
Я не воспринимаю твои замечания, как советы постороннего.
Я тоже за логику. Но не всегда. В этом случае я, типо против.
Пусть так повисит, а потом видно будет, как лучше
перелопатить.

В общем, пасип тебе большой-большой.
Вот!

лёша

Кавин   14.11.2015 06:41   Заявить о нарушении