Стихи как ласковые дети,
но если предают их, лгут
они стираются с бумаги,
из памяти неверных губ.
И час бывает: всё не мило
когда уже невмоготу
ты ищешь их в тьме обступившей
как пыльный лучик на свету.
Мой тайный друг, мой друг бесценный, –
на хлеб последние гроши –
я берегу стихи во имя
и во спасение души.