Инструмент бесконечных пропорций,
Ты выключаешь свет по ночам?
Под маской гниющей плоти,
Массы, нужной земельным преданиям.
Под лучами "мирского" Солнца,
Горишь внутри, вкушая "истину",
Полыхаешь, но это лишь определение,
Что грязному небу, что чистому
Не место перед уходом к тысячелетиям.
Не место в пути материй соединенных,
Не место в развилке, должной делиться бессчетно.
Не место цвету, масти любой.
И, брошенному камню, падать вечно, бездну объяв.