У старой ведьмы есть метла и кот на печке,
На пальцах скрюченных блестят, дразня, колечки.
На стенах сушится трава для всяких зелий,
В деревне разное плетут, но ты не верь им.
Мол, ведьма выжила с ума – посевы травит
И костью варево в котле, своём мешает.
Коровье киснет молоко, ещё до дойки,
Когда она кружит юлой, хлебнув настойки.
На самом деле, ей дано природу слышать
И понимать, о чём пищат под полом мыши,
Определять, какой травой унять простуду –
Все те познанья, что, увы - считают чудом.
Она летает на метле над чёрным лесом,
Умело строит разговор с лукавым бесом,
А коль ребёнок заплутал, то злые волки
Его к околице свезут, верхом на холке.
Ей девяносто восемь лет,а может...тридцать -
Здоровья женского секрет в глазах искрится,
Когда Луна скруглит бока и станет полной,
Гоняет ведьма облака, как море волны.
Она не зла и не добра, но как пригожа!
Коснётся луч из серебра, лаская кожу
И пруд ночной дарит купель, смывая годы,
Она, ты хочешь верь, не верь – дитя природы!
У старой ведьмы есть метла – но суть не в этом,
Она не чужда волшебства и чтит приметы,
В деревне разное плетут, не стоит верить –
Порой в хрустальный храм ведут простые двери.