Писалась картина то маслом, то молоком,
Мазки на палитре потом превращались в грязь...
Пустым коридором, по стенам, как в горле ком,
Хотелось из шелка,- всегда доставалась бязь...
За сонной лощиной приют, и полно воды,
Потрескавшись, губы жуют бесконечный зной,
Нельзя умирать! Мы в начале и молодЫ,
Но жар накрывает уже ледяной волной…
Тускнеет в мозгах отраженье вчерашних снов,
Неважно… люблю,… провалился,… зачем ей знать…?!
Жалею, не смог досказать самых главных слов…
Пора уходить,… улыбнулась,… - я буду ждать…