Привиделось мне как-то наяву,
В краях, что начинаются со сцены,
Как будто рядом, сколько ни живу,
Стоит скрипач, худой, самозабвенный.
Стоит, стоит, качаясь, как во сне,
И в мерной непрерывности вибраций
Играет сольно - ни себе, ни мне,
Цепочку ре-минорных вариаций.
Он был и здесь, поодаль, у стены,
Где школа начинается с линейки,
И там, где сонный вихрь морской волны
Чуть слышен с брусьев дремлющей скамейки,
Он словно сам не знает, где и как
Сменяются холсты судьбы проворной,
Всё ж в смене темпов слышен каждый знак
Очередной прижизненной платформы.
Не всё готовы знать мы наперёд,
Да стоит вариации открыться,
Как тут же в запись лет она встаёт
Единственно возможною страницей.
Он спутник мне, иной же раз - судья,
Немой судья с закрытыми глазами,
От коих никуда не спрячусь я.
И есть такой скрипач - со всеми нами.
Звучат года. В них тёплый полумрак
Засветится мажором новогодним,
С ним - новый звук, что нам ни друг, ни враг,
Ворвётся в наше вечное Сегодня,
Когда-то, впрочем, прозвенит обрыв,
В который метим каждый раз с разбегу,
А после - снова, беды позабыв,
Вдаль поспешим по распростёртым рекам.
И в них кому-то свидится опять:
У дверцы шкафа, в тихих коридорах,
Иль, может, близ метро... Ни дать ни взять -
Скрипач стоит. Один. Ну тот, который...
Опять не постарел, вновь не устал,
Прошло ему минут - едва пятнадцать.
Опять в гранёных тысячах зеркал
Свивает хор барочных вариаций.
Плывут за ним в готическую даль
Усталых душ десятки, сотни тысяч!
Но впереди ждёт - тишь... Простой рояль.
И добрый итальянский взгляд - из высей...
Дай, Господи! Дай времени и сил!
Пройдя каскад трагических историй,
Аккорд последний, скрипку не спросив,
Произнести - наотмашь! В ре-мажоре!
10.11.2015