- Теперь сходитесь, господа!
Метель кусает наши лица.
Темна рассветная столица.
Черна студёная вода
чухонской полусонной речки.
Ох, лишь бы не было осечки...
Противник призраком плывёт
и призрака напротив видит.
Два дворянина при обиде,
и кто-то, видимо, умрёт,
оставив скорбную супругу
и краткую записку другу.
Стволы воздеты, шаг широк
и твёрд. Ловить судьбы усмешку -
не торопиться и не мешкать:
спустить заждавшийся курок.
Вот выстрел грянул. Мой? Его ли?
Неважно, всё по Божьей воле.
И снова выстрел. Этот - мой.
Противник падает и стонет.
Нет, наша ссора пуль не стоит.
Кровь на рубахе... Что со мной?