Читаю чужие стихи.
О нежном. О доме укромном.
А ветер стучится по окнам.
По выбитым окнам войны.
Там правильно все обо всем.
О чести. О смерти героев.
И реках закадровой крови.
О правильном мире своем.
Читаем чужие стихи.
И все так красиво, удачно.
Но редко мы платим без сдачи.
И главные в море стихий.
А может свое написать?
Что в прошлое путь без возврата?
Что мы создаем свое завтра?
Нет. Кто это будет читать?