***
В стройных колоннах солдаты из олова,
на хрупких шеях тяжёлые головы,
многие без.
Взглядами пьяными небо исколото,
гладит осенним безоблачным холодом,
/кто-то воскрес/,
серые мысли дырявого черепа.
Тем, кто не видел в сомнениях берега,
божья картечь
не наказание, но избавление.
Будет исправлена до воскресения
первая речь.
Дремлет бесхвостая смелая ящерка.
Над минным полем без карт, и нет тральщика,
розовый дым.
Слава кому-то там из зомбоящика.
Детские войны, а смерть… настоящая.
Слава живым!