жизнь состоит из неудобных мест…
когда поймешь, чей промысел, – не больно.
ведь чтобы докричаться до небес,
не нужно выбирать дорог окольных
вдоль царства серых маленьких мышей,
вдоль строя разноцветных банкоматов,
где даже отмотавшей срок душе
не отличить оплату от расплаты,
где зрелищ – тьма,
и все до одного
живут на свете не единым хлебом…
где все же непонятно:
для чего
мне нужно договариваться с небом.