Никогда не любил свое тело.
Мне не нравится облик мой,
Будто внутренность вся догорела
С оболочкой остался живой.
Разум дымный, дыхания нет...
Не стучит догоревшее сердце.
Затуманился очей моих цвет,
Синева выступает на пальце.
А душа исчернилина жизнью,
На клочках полумятой бумаги.
Все стихи зарифмованы былью.
Былью той, что скатилась в овраги.
Затухает огонь от такого.
Кто-то душу его докурил.
И никто не смекнет про живого,
Что сгорел человек изнутри.