Утро так хмуро. Небо так мглисто...
Дождик не сделал город мой чистым.
Ветви сплелись в столь ажурный рисунок.
Смотришь на вязь, наслаждаешься думой,
Что нет художника лучше природы,
Серого облака плотные своды
Напоминают внутренний купол;
Когда бюджет у строителей скуп, он,
Подсинённый известью блеклой,
Смотрит на массы с горечью, слепо...
Денег больших тот приход не имеет,
Но весь в молитвах строго говеет.
Слово надежды дороже всего.
Скромность и скудность в деревьях его:
Эти монахи в чёрных одеждах
Молятся страстно, ввысь подняв вежды.
И их молитва к Богу дойдёт.
И вновь Творец всю Россию спасёт...
8.11.2015