Ты обнажённая, как белый цвет холста,
бесформенная красота - задумка страсти.
Ты чистый лист - за рамкой только пустота,
ты та картина, что напишет вскоре мастер.
Штриховка алых линий от ударов - сеть,
ты в ней увязла, будто муха в паутине.
В моих руках умелых, словно грифель, плеть
картину пишет на спине, как на холстине.
Раскрасили полутона холста блейвейс,
очерчен контур – вот души твоей обводы.
Палитру завершает "красный". Твой сабспейс -
картины фон, его цена одна - свобода.
Картина кончена. Последний мой мазок -
автограф мастера, художника желаний.
Вот твой портрет – бездомный маленький щенок,
хозяина нашедший после дней скитаний.
Твою боль, как свою, приму и разделю:
любовь любая не порок - всему причина.
Попросишь - напишу вновь то, что сам люблю,
когда следы сойдут от плётки господина.