Он — Мистер Грусть...
Молчаливо глядит на снег,
На хлопьев вихрь — в раме кухонного окошка...
В глазах тоска,
На плечах — грузом целый век,
Ну — пусть не век... Но поменьше лишь на немножко.
Остывший чай...
Недоеденный бутерброд...
Уже забыл, что такое — есть с аппетитом...
Совсем один,
И не первый, должно быть, год,
Живёт вот так он — отшельником позабытым.
А снег кружит
На тропинки ложась ковром,
Скрывая грязь — что осенней порой не редкость...
От чувств былых,
Что пылали весной костром,
В канун зимы остаётся в душе лишь верность.
Вот Мистер Грусть
Вновь согреет остывший чай...
Ведь на Судьбу он роптать вовсе не намерен,
Ему теперь
Одиночество — не печаль,
Своим кострам до кончины он будет верен.
Иллюстрация из Интернета (Художник Дмитрий Лёвин)