Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Иосиф Бродский
Бутылка на столе, закуски нет.
На кухне голо, пусто, но уютно.
Под потолком от пачки сигарет
клубится дым. Сквозь занавески утро
роняет блеклый сизоватый свет:
смесь сумрака с фонарной лампой ртутной.
В башке шумит, – но выпито не зря:
всё по фигу, хоть слово неприлично.
"Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично."
Пусть в мыслях – обрубает якоря.
(Рвать цепи получается отлично!)
Хмель исчезает… наступает день…
Хвост подожмёт бунтарь, и вновь порядок
вернется относительный – и лень
менять что-либо… вне привычных рамок.
Мечты, мечты… а надо было всклень...
и где-нибудь в капусте... между грядок...