По краю поля, краю леса,
без фиолетовых чернил
небесный свод перстом сакральным,
прямую линию чертил.
День угасающий напомнит,
строку из Ветхого Завета.
Цветок душистый иван-чая,
разломит ропшинское лето.
На то, что было, и что будет
цыганка-ночь колоду спрячет,
про королей своих забудет.
Печально на восток посмотрит...
и заплачет.