Оркестры, повсюду оркестры, оркестры.
По струнам идёшь, понимаешь: труба.
И дружбе нет места, и нежности места,
Но всё же страну сочиню для тебя
Страну Солирующего Саксофона.
Нет тихого слова – всё чаще и чаще
От звуков и звяков гудит голова.
Здесь галстук, и тот подбирают кричащий,
А я всем назло подбираю слова.
К Стране Солирующего Саксофона.
Я их подбирал, как девчонка помаду,
Которая знает, что встреча – финал.
А всё оттого, что когда сам я падал,
Никто никогда меня не подбирал
В Страну Солирующего Саксофона
И пусть одному мне кружиться трамваем,
И пусть одному возвращаться домой.
Я - неповторим.
Или неповторяем?
Я – не подбираем к тебе
и тобой.
Я – буква.
Я – слово.
Я – фраза, которой
однажды взорваться – затихнут миры.
Среди оркестрантов, играющих горе
Услышь меня
И подбери,
подбери
В Страну Солирующего Саксофона.