Как тот, другой, один я выхожу
на эту неуютную дорогу,
где молятся угодникам и Богу,
а доверяют пуле и ножу;
где ищут звезды на небе ночном
и свет в окне, и оттепель в метели,
разменивая спутниц и постели
и запивая истину вином;
где рвут рубахи и клянут вождей,
и жаждут обретения святого
в обличии Тельца, но золотого,
под ливнями, но золотых дождей.
Оторван я от брошенных могил.
Судьбою ли? Сомнением? Грехами?
Лежит одна дорога под ногами –
нет ни желания идти по ней, ни сил.
Но ты со мной, взлелеянная скорбь,
та, без которой жизнь моя земная –
всего лишь надоедливая хворь,
леченья от которой я не знаю.
Скорби, мой дух, и принимай как есть
всю временность движения к иному,
и чтобы там, ты смог сказать: «Я дома» -
не отвергай божественное здесь.