У меня все плохо – я не могу рожать.
Думаю прыгнуть с десятого этажа,
А лучше забраться повыше, чтобы наверняка,
Без всяких «может быть» или «случилось чудо»…
Нет, приезжать не надо. В порядке. Мою посуду.
Ты просто не понял – это я о стихах.
Ходишь беременной, тупо мычишь мотив,
Борешься с тошнотой, если ритм пойман,
И нестерпимо хочется доходить,
Выплеснуть тяжесть, выплюнуть горечь эту.
Спишь как попало, часто с включенным светом,
Просишь кого-то, чтобы не было больно,
Добавляешь парочку инвектив.
И вот начинается. Он идет угловатый,
Скрюченный,
Наверное, ногами вперед.
Синюшный. Реанимировать не получится.
Значит, в расход.
Который за этот год?
Пьешь вино или кофе, заедаешь сладким,
Отгоняешь мысли о климаксе, скручиваешься узлом.
А дочка (двенадцать лет) прячет в столе тетрадку,
И смутно знакомый ангел машет над ней крылом.