Лишь одиноким ясен ход вещей…
В подушке сдохли перьевые клещи,
Но смерти нет. Я сам себе помещик
И сам себе батрак. Почти ничей,
Черпаю лаптем жижу пресных щей.
Была б жена – влепил бы ей затрещин
За скудный харч. Увы, но племя женщин
Воротит молча бусинки очей
От одиночек упоённых грустью.
Любовь – тернистый путь по захолустью
Из пункта возлияния и сна
До пункта встреч случайных. Не случайно
Сочится влагой глаз голубизна:
То следствие любви – оно печально…