"Здесь я покоюсь – Джимми Хогг.
Авось грехи простит мне бог,
Как я бы сделал, будь я бог,
А он – покойный Джимми Хогг!" (c)
С. Маршак
"Надпись на камне" Перевод анонимной эпитафии с надмогильного памятника в кафедральном соборе в городе Эльгине (Эльджине) в Северной Шотландии.
Надеюсь, мне не скоро еще придется искать слова для собственной эпитафии, как пришлось когда-то этому несчастному Джимми Хоггу. Хорошие слова, грех ими не воспользоваться.
"Как я бы сделал", – сказал Джимми...
"Как я бы сделал", – повторю я.
...Так вот, будь я... Джимми Хогг, вот что оставил бы я для вечности из прочитанных мной за эти годы строчек сайта Стихи.ру. Ну, это, конечно, кроме стихов Марии Марковой. Несравненные, прекрасные, вглядывающиеся в ее и нашу судьбу, – они-то останутся. Они – украшение нашего века. Их много, очень много. О них уже сказано и будет еще сказано и в серьезных журналах, и в интернете. И я о них сказал, как сумел в "Субъективных заметках о стихах Марии Марковой", вот тут: http://www.stihi.ru/2011/07/17/4246. И может, если сумею, скажу еще.
А здесь, в этом файле, я собрал еще немного строчек других поэтов. Я их люблю.
И пусть Бог меня простит, что я повторил нечестивую шутку Джимми Хогга и вы меня простите, пожалуйста.
...А всё-таки, всё-таки... Всё-таки, будь я на месте этого непутевого шотландца, сказал бы я так: – Черт меня подери, ведь это достойно вечности. Достойно, не будь я Джимми Хогг!
Вот.
Мария Сидорова
***
Дворы-колодцы. Дождь шагов накрапывает...
Дворы-колодцы.
Дождь шагов накрапывает –
и водяные кольца
тают,
тают…
По виду - вроде одинаковые,
а тонкости…
кто их считает!
И вот глядим,
задравши головы,
в небесный свод со дна колодца,
со смехом - в детстве,
страстно – в молодости,
потом со страхом:
сколько остаётся
Колец? И дней?
И капель дождевых?
Которая
горячий лоб остудит,
когда считать устану их?
которая
последней каплей будет
и никогда не воплотится в стих?..
Мария Сидорова
http://www.stihi.ru/avtor/merilin373
Не сама ли это невозвратно утекающая жизнь напела?
Ах, как хорошо!
Д.Н.
===============================================
Фрау Белинская
***
О ТОМ, КАК МОЯ БЕРЕМЕННАЯ ПОДРУГА РАЗМЫШЛЯЛА О ЖЕСТОКОСТИ ЖЕНСКОЙ ДОЛИ, ЗАКУСЫВАЯ АПЕЛЬСИНАМИ
Под апельсинной купой застыв, глядит Аглая
на росный луг – там сестры порхают, как стрекозы.
Отяжелели ноги, стоит как неживая,
лицо белее воска, в глазах мерцают слезы.
Давно ли, став женою Дриаса, танцевала,
смеялась и светилась, всему на свете рада?
А ныне, всех на свете стыдясь, бредет устало,
сознание теряя от ароматов сада.
Измаявшись от жажды, срывает апельсины
и к дому их уносит, и в жадном вожделенье
душистый плод кусает, и вновь теряет силы,
копну волос тяжелых роняя на колени.
Опомнившись, Аглая вздыхает, тихо стонет:
явилось бы скорее на свет дитя родное, -
она губами нежно свое подобье тронет,
свой пульс, который примет обличие иное.
И все же глаз печальных не сводит с апельсина
утратившего соки. И хмурится, вникая
в жестокость женской доли: иссохнуть ради сына,
стать оболочкой тусклой – нелепица какая…
7.VII.2001
Фрау Белинская
http://www.stihi.ru/avtor/belka_f
===============================================
Дмитрий Нечаенко
***
не улетай, любимый
Жужжащий улей аэровокзала.
Он, не расслышав, нервно бросил: «Что?..»
« Не улетай, любимый» - повторяла
седая тётка в выцветшем пальто.
И кто-то прятал в пазуху заначку,
кто-то пыхтел цыгаркой впопыхах.
Торговки бойко продавали жвачку
и бутерброды с пивом на лотках.
Он был как все – немного злой от водки,
привыкший улетать и уходить,
какой-то муж
какой-то странной тётки.
В её ли годы это говорить?
Толпа на регистрацию редела.
Огонь, как в храме, на табло горит.
И женщина, как жрица, то и дело
«не улетай, любимый» говорит.
Как будто ей, уже имевшей внука,
прожившей жизнь Джульетты и Кармен,
впервые всё – и небо, и разлука,
и не было размолвок и измен.
И шёл февраль, и было много снега.
И сам уже не свой в толпе людской
я проводил к досмотру человека
и втиснулся в троллейбус до Тверской.
И ехал я, в любви не виноватый.
Вокруг меня качались как тростник
какие-то студенты и солдаты,
какой-то с палкой сгорбленный старик.
Все сами по себе, как будто дети,
мы двигались сквозь о'тсветы реклам.
Нас не любил никто на целом свете,
никто не ждал, прислушавшись к шагам.
Я вышел в ночь. Я до сих пор, как пьяный,
по городу, где мне приюта нет,
слоняюсь, захожу в кафешантаны,
вычитываю сплетни из газет.
Мне холодно. Но я не вздрогну даже.
Я одинок, но я не закричу.
И сам себе (ведь так никто не скажет)
"не улетай, любимый" бормочу
Дмитрий Нечаенко
http://www.stihi.ru/avtor/poetrossii
===============================================
Барышня-Крестьянка
***
Лошадиный рай
Западня была старушкой
И возила всех подряд.
С ней делилось вкусной сушкой
Много взрослых и ребят.
Но пришла пора такая –
Западня дрожмя дрожит.
Конюх – женщина простая -
Ночь в каптерке пролежит.
Западня хрипит и бьется,
Но ушли с конюшни все.
Утром глянули - не бьется
Сердце. Кожа как в росе.
На лугах, полях безбрежных
Беззаботна и легка
Западня под солнцем нежным
Будет греть свои бока.
Я не знаю: допускают
В лошадиный рай людей?
Вряд ли, боги, верно, знают,
Что за рай для лошадей –
Без людей и без работы,
Где луга и солнце есть,
И чтоб не было заботы,
И чтоб было, что поесть.
Хлыст, седло, уздечка, повод
Ненавистны и страшны,
Как сквозняк, кусачий овод
И потертости спины.
Только вдруг знакомый шорох
Вдруг окликнет Западню.
Это я – морковок ворох
Ей во сне своем даю.
Потреплю ее по шее,
Поцелую в белый лоб,
Что сметаны стал белее,
С пущу ее в галоп.
Западня скучает, видно,
Без людей она грустит.
Мне ее бросать обидно,
Но она меня простит.
Потому что на планете
Есть живые табуны.
И, конечно, на рассвете
Снятся им иные сны.
Где луга и где дубравы,
И, конечно, нет людей,
Что всегда найдут управу,
На несчастных лошадей.
Западня заржет чуть слышно.
Я зову ее во сне.
Человек в раю не лишний,
Как вожак при табуне.
Барышня-Крестьянка
http://www.stihi.ru/avtor/lady_katrin
***
Прочь
Барышня-Крестьянка
Желтый лист на тротуаре.
Дождь пролился над Москвой.
На Сиреневом бульваре
Грустно жмется постовой.
Солнце глянет неохотно
Сквозь тумана пелену,
И уйдет бесповоротно
Ждать сестру свою весну.
В переулках ветер гонит
Мусор, пыль и клочья снов.
Может, мне уехать стоит,
В край избушек и коров.
Где смиренное кладбище
Кости древние хранит,
И родное пепелище
В лопухах огромных спит?
В лужах радужных оставлю
Грусть свою. Меня зовет
Тракт, ведущий к Ярославлю,
Где меня никто не ждет.
Покосившиеся рамы,
Крышу надо перекрыть.
Мне не шлите телеграммы,
Постарайтесь позабыть.
В тишине, в глуши, забытый,
Я в заснеженном краю
Буду дом чинить разбитый –
Душу грешную свою.
Барышня-Крестьянка
http://www.stihi.ru/2001/12/11-371
===============================================
"Лишь Смерть подкралась к старичку..."
Про это стихотворение мне хочется особо сказать. Это вещь тютчевской силы.(Д.Н.)
***
Лишь Смерть подкралась к старичку...
Конь в Пальто
Лишь Смерть подкралась к старичку -
упал последний лист дубовый,
заволновался бор сосновый,
речному вторя ивняку.
И клен, к рябине наклонясь,
шепнул кленовое признанье
и старичок обрел сознанье,
лесную братию кляня.
Едва замыслишь умирать -
Природа котиком ластится,
иль шумнокрылой голубицей
садится грузно на кровать,
иль принимается шуметь
ботвой картофельной меж грядок,
и все приходит в беспорядок,
и невозможно умереть!
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Вот старичок и жизнь прожил
Конь в Пальто
Вот старичок и жизнь прожил…
Остался в общем-то доволен,
но только в старости дружил
с одной природой неживою:
с базальтом серым как штаны,
асфальтом пыльненьким невзрачным,
и все бы это было мрачным,
когда бы не было смешным
и грустным.
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Конь в Пальто
Строитель из люльки стучит по кирпичику...
Строитель из люльки стучит по кирпичику, не зная чего бы еще протереть, и рамы прибили уже, и отличненько, и жизнь незаметно прожили на треть. Но жизнь – она только тогда начинается, как выстроишь домик, да вырастишь сад, пусть был ты отчаянным самым чапаевцем – все это забудется, выветрится. Ребеночка вырастишь – травушку сорную, чего-то напишешь тайком под сукно, и женщину будешь насиловать сонную, а сонная - с опытом, ей - все равно. Еще одну треть оттрубив добросовестно, и сердцем поймешь, и дойдешь головой, что жизнь - она вроде затянутой повести, в которой концовка важнее всего. Но будут кормить оскорбительно с ложечки и кашу размазывать по бороде, на мокрую улицу только немножечко в окошко дозволено будет глядеть. Наступит финал, медицина отчается, и доктор уйдет, на прощанье сказав, что жизнь – вроде боли, а боль не кончается, когда закрываешь глаза.
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Моих стареньких родителей...
Конь в Пальто
Моих стареньких родителей
перестали слушать чашечки -
добела не вымываются,
вырываются из рук.
Они думали, - вредители,
потом думали, - бедняжечки,
а теперь всё улыбаются -
понимают, что каюк.
Мало старому усталости,
мало старому отсталости,
так ему еще посудинки
норовят понавредить.
И скользят они безжалостно,
не даются в руки старости,
к послушанью не принудить их,
не поймать их, не отмыть.
Все на кухне стало скучное -
западает, забывается,
затихает в миллиметрике
от помойного ведра.
Вот и чашка злополучная
вылетает - разбивается,
вот и нам в другие метрики,
говорят они, - пора.
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Угости меня конфетою, Катя...
Конь в Пальто
Угости меня конфетою, Катя,
эстафетною небесною манной -
все летит, плывет, шагает и катит,
а конфеты остаются в карманах.
Пуховик уже немодный и старый,
не налезет, но и выбросить трудно,
по караманам поищи, может пара
там конфеток завалилась оттуда.
Будет кислою она, или сладкой,
как тогда - неразличимо от счастья,
поищи там, может где за подкладкой
и найдется что забытое, Катя.
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Нет ничего ужаснее друзей...
Конь в Пальто
Нет ничего ужаснее друзей -
жизнь кончится, все остальные люди
попрячутся и никого не будет,
хоть старые глаза все проглазей.
Останутся друзья, придется с ними
ходить по старым памятным местами,
перебирая ножками больными,
лежать по старым памятным кустам
с подругами забытыми своими.
А жизнь и без того уже пуста -
без этого облезлого куста.
Друзья мои, прекрасен наш союз
в начале самом этого союза,
а дальше не союз он, а конфуз,
а дальше неприятная обуза.
Встречайтесь реже, водку пейте врозь,
чтоб с прахом лобызаться не пришлось.
Конь в Пальто
http://www.stihi.ru/avtor/konvpalto
***
Когда бы Бог хотел меня постичь...
Конь в Пальто
Когда бы Бог хотел меня постичь,
он дал бы мне талант к стихосложенью,
и дал бы вдохновение как жженье,
как Пушкину пылающий кирпич
задвинул бы, но он наоборот
решил со мной как с Пушкиным не мучиться -
так изредка вина зальет мне в рот
и терпеливо ждет,
чего получится.
Конь в Пальто
http://stihi.ru/avtor/konvpalto
Рецензия на «от А до Я. Конь в пальто, Ниушта Уока» (Круги)
Да Конь в Пальто, Шмубзик и Василий Борисов это разные стороны одного человека. Подтверждаю.
Конь в Пальто 27.12.2007 23:47 • Заявить о нарушении
+ добавить замечания
И всё-таки... имя? или это не столь важно? :)
Круги 28.12.2007 01:00 Заявить о нарушении
Василий Борисов
Конь в Пальто 28.12.2007 14:22 Заявить о нарушении
===============================================
Елена Соснина
***
Аура Хабаровска
Елене Дальней
Чтобы найти вернее слово,
Я припаду к его истокам —
Остановлю ладонью глобус
В районе Дальнего Востока.
Там точка малая — Хабаровск,
Прожилка синяя Амура...
Вернусь туда больной и старой
И буду утренний окурок
Бросать на клумбу методично,
И, чтобы слыть совсем безумной,
Просить гвоздичку для петлички
У продавщиц золотозубых...
А, может, я вернусь богатой,
Слегка нерусской поэтессой
В сезон, когда во все караты
Блистает солнце. С интересссом
Из глубины прохладных комнат
Смотреть я буду, как гонимы
Пушинки тополя над домом,
И поминать своих любимых.
Елена Соснина
http://www.stihi.ru/avtor/35353535
===============================================
Сергей Аствацатуров
***
Как набросок беглый редактируешь долго-долго,
так и дворником нужно работать годами, чтобы
ощутить возможную грозную близость Бога, —
ты очистил землю от мусора, пыли, злобы,
от своей гордыни. И значит, на мир без боли
ты спокойно смотришь: мир не хорош, но дворник
может всё изменить — на лёд набросает соли,
на скамейке оставит бомжу заводной джин-тоник,
деревянной лопатой снежные сложит кучи,
вытрет потную шею и скажет себе: «Ну что же,
ты, как мог, потрудился». Мчатся по небу тучи,
опирается крепко на обе ноги прохожий.
Сергей Аствацатуров
http://www.stihi.ru/avtor/parias
===============================================
Иван Зеленцов
Через спальный район Вавилона...
Через спальный район Вавилона, как всегда, в семь часов аккурат
поднимается вверх по уклону, свой кирпич заложив в зиккурат
и привычно смешавшись с другими, серый призрак в потертом пальто,
тень, в толпе потерявшая имя, привидение, мистер никто.
О, быватель в казённых прихожих, обиватель облезлых дверей!
Обыватель, один из прохожих, из усталых вечерних зверей.
Нет, его не опишешь, не выйдет. Так, на всех остальных походя,
он безлик, что проходят навылет сквозь него злые стрелы дождя.
Жизнь не мед в человеческих сотах с их пустым насекомым трудом,
Но, во-первых, и в-пятых, и в-сотых, где-то здесь, на окраине, дом
прячет спальный район Вавилона, и для тени тот дом на холме
как магнит, будто око циклона, словно факел в египетской тьме.
...Сквозь район, приходящий в упадок, где никто никому не знаком,
вдоль заборов и детских площадок, до квартиры, где щелкнув замком,
ты обнимешь меня, золотая. И во сне улыбнется Господь,
видя, как я опять обретаю имя, разум, и душу, и плоть.
Иван Зеленцов
http://www.stihi.ru/2013/05/30/7185
===============================================
Михаил Розенштейн
***
Пишите стихи
Пишите стихи вечерами, пишите стихи,
пишите короткие строки и длинные строки,
и пусть вечера вам не будут страшны и жестоки
под медленный шёпот, под лиственный шорох строки.
Пишите их ямбом, хореем, неведомо чем,
простите себе их нестройность, нескладность простите,
простите себе, что вы живы, и просто живите
в той самой короткой и самой смешной из поэм.
И если от жизни кружится ещё голова,
и осыпь осенней листвы отзывается светом,
об этом загадочном счастье, и боли – об этом
всего-то и надо, что просто придумать слова.
А что их придумывать, если у самой руки
вчерашней листвы полыхают прощальные флаги...
На самом последнем ненужном обрывке бумаги
пишите стихи вечерами. Пишите стихи.
Михаил Розенштейн
http://www.stihi.ru/avtor/konway