Степь полынью настояна горькой,
Там, где дед мой сражался в бою.
А былое годами не стёрто –
Снова память тревожит мою.
Боль и раны травою покрыты…
Юность деда я помню всегда!
Из будёновки шашкою сбитой,
Прорастает тюльпаном звезда.
Будет радостно мне или горько,
Я свой край не устану любить…
Нет степи без полыни прогорклой,
Как и родины нет без степи.