Не стареет поэт, он с годами моложе,
Голубые глаза отражают полёт.
Вижу милый портрет, слышу голос Серёжи,
И сквозь годы о нём моё сердце поёт.
Его внешность во всём на Россию похожа.
Дорогие черты, в них и удаль, и грусть.
Под тальянку поёт свои песни Сережа,
Подпевает ему благодарная Русь.
Отыгравшую жизнь отмечают соборы,
В росах скошенных трав растворилась печаль.
Снова чья-то рука словом вяжет узоры,
И несёт их река в безвозвратную даль.
Будут вечно дожди лить хрустальные слёзы,
Вешним соком поить корни древней земли.
Будут клёны шуметь, тихо плакать берёзы
И курлыкать о нём по весне журавли.
День уставший затих, догорая в закате,
Снова осень спешит листья жёлтые сжечь,
Но есенинский сказ всё звучит, как заклятье,
Как отцовский наказ нашу землю беречь.
Вижу милый портрет, слышу голос Серёжи,
И сквозь годы о нём моё сердце поёт.