Поэзия - это искусство.
Искусство непрерывной мысли.
Поэзия рождает чувство,
Внутри сердец и дарит смыслы;
Затейлива стихия эта -
В обличье разном предстаёт:
То ли печаль её сонета
Верстает новый переплёт,
То ли беда учёной сказки
К пророку русскому зовёт.
Шедевры классика прекрасны!
Но кто же знает наперёд -
Много ли дел для подмастерьев,
Которых муза наняла
Из поколения в поколение
Передавать её слова?
Порой не спросит и совета
И строчки выправить не даст, -
Велит закон её сюжета
Писать, не подбирая фраз.
И вот, безвестный под подушку
Положит чистую тетрадь,
И голос томный, непослушный
Скомандует: "Не время спать"
Той пробуждающей отваге
Приказано - отдать своё...
Поэт отдаст себя бумаге,
Но вместо «браво» - «рифмоплёт»;
И вновь, волнуемый о мире,
С надеждой хрупкою несёт
Тревожный тон в гуманной лире
И снова к гению зовёт:
Герой, трагичною судьбою
Стремящийся сквозь бурю чувств,
Безмолвно споривший с собою,
Ворвался в ту страну искусств;
Его труды есть достояние
Народов целых или рас.
В них столько истинного знания,
Как будто кладезь мироздания
В стихах его питает нас.
Он громогласно восклицая,
С укором снова бросит клич:
"Вставай страна! Вставай родная!
Иначе резать или стричь."
Памяти великого - А.С. Пушкина
© Дарья Осьмёркина, 2015