Я не хочу. Не хочу возвращаться в прошлое,
Там, где в тёмной пучине моря горы обид,
Где тебя не любили, говорили пошлое.
Где тебя презирали за немодный прикид.
Вот пришла. В дверь звонит. Вошла. «Здравствуй»,- мне говорит.
И на ней, вроде бы, модный прикид и шляпа.
Одна… И одинока. И счастьем глаз не горит.
Молчу. Может развернуть? Отнестись предвзято.
Может. Но, по-людски наверно – это не гоже.
Говорит: «Мы же близкие люди. Родные…»
Стоп. Родные - и близкие – не одно и тоже.
Тут нет перехода от пунктира в сплошные.
Вот стоит сама гордость. Пришла в мою лачугу.
И - это реальность. И - это не миражи.
Была врагом. СупротИв. Прикидывалась другом.
Судили, дурили. Где ж мои судьи, скажи?
Может, умножило счастье хапнутое добро?
Взяли. Жили. Над нами смеялись. Кутили.
Всё кончилось. Сквозь пальцы просыпалось как пшено.
А мне пришлось слезы стереть и жить. И жили…
И нами собрано в амбар по крупицам зерно.
"Испеку я к вечеру пироги. Проходи.
Садись. Не буду распрашивать: что было – прошло.
Просто я живу, и я – счастлива. Извини."