Проходит жизненный поток,
Вот был росток, а стал - цветок.
Тянул он к солнцу стебелёк,
Но вышел срок, завял, дружок.
И был щенком когда-то пёс,
Совал везде свой мокрый нос.
Ему я косточек принёс,
Грызёт устало их Барбос.
В таком же ритме, человек,
На отведённый ему век,
Бежит туда где есть ответ,
Но выпал снег, замедлив бег.
От колыбели до креста,
Всё суета, всё суета.
И жизнь как будто бы не та,
В ней темнота да пустота.
Глаза я к небу подниму,
С мольбой к Нему лишь к одному.
Зачем живём и почему?
Но нет ответа. Всё в дыму...