Поплыть к земле оторванным листом,
легко кружась в последнем, тихом танце
и смыть следы осеннего румянца
тепло уничтожающим дождем…
Нет, не хочу я приближать порог,
вручать судьбе поводья, хлыст и шпоры,
безропотно с листвой прильнуть к забору
и ждать, когда зимы наступит срок…
Придет весна – исчезнет призрак бледный,
из-под завесы мрачных зимних туч
внезапно вспыхнет яркий солнца луч
и сумерки души сотрет бесследно!
6 ноября 2015г.
Художник Джон Аткинсон