Александру Гвоздикову
Над чернотою крыш
средь облачных белил
Шагал летел в Париж
на светлой паре крыл.
Не ангел, чтоб с него
лепили идеал,
не дьявол - ведь его
на землю Бог послал,
чтоб брезжила во мгле
его искусства нить
и что-то на земле
сумела изменить.
Когда-то над Двиной
он отправлял в полет
и город свой родной,
и весь его народ.
И вот на склоне лет,
как скульптор изваял,
неукротим и сед,
в Париж летел Шагал.
Позванивала медь,
как скрипка под смычком, -
ему впервой лететь
в обличии таком.
Он был из меди сам,
и медным музы лик.
А к вечным небесам
он на земле привык.
И что там - гром ли, тишь -
он памятником стал...
Из Витебска в Париж
сквозь тьму летел Шагал.
1991