Ветер... тридцать лет уже, ветер в лицо. А мы стоим под одним крыльцом,
и улыбаемся, как дураки. А на двоих - лишь одно кольцо - и то - на шее хомут
тоски. И сердце сверлит, как дождь виски. Век падать с ним с крыш, да всё не
всерьёз... что мы, по-прежнему, не близки...
А ты стоишь и совсем не слышишь, наверное, думаешь это просто: не выше проз и
вчерашних роз - на тридцать первой из майских гроз. На тридцать второй - дубликат
ключей. И ты совсем... впопыхах, ничей. "Пром" в грустном фильме, без мелочей.
Да что с того, на вторых ролях?.. А с ней дожить бы до февраля - закрасить небо
не в цвет ночИ. Но в главной повести... промолчит.
Нажмёт рефлексом на тормоза.
Я никогда не смотрел ей в глаза. Как в вещих снах... без неё парить... не много
ль "дров" - снова сотворить? Не хватит смысла... Устал, устал. Не хватит сил
гордо "отворить". Как дым - проста - от неё бежать. Смог*. Без одышки, но смог
дышать? Как тень. С моста - суть перелистать - смешно ли, что-то не так сказать?..
Вновь, за двоих, глупо наказать.... Себя, тебя, и ещё кого... на ровном жертвенном
берегов.
Ещё не поздно бы... ветер стих. Берёз усталых сон шелестит.
Отнюдь, не время - и нет шести... Вконец, сказать ей сейчас «Прости»...
Проглотит холодом рваных туч.
Она забудет вчерашний путч... Скорей, уйдёт.
Но, наверно, лучше...
...«Звони», «До скорого»... «Не грусти»...
* Смог - см. дымовая завеса
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /