От напряженья - с шеей потной,
От кувырка - на волоске,
Один, как Конюхов я, Фёдор,
Плыву на парусной доске.
Гуляют волны, ветер свищет,
Всё, как поэт обрисовал,
И парус мой покоя ищет,
И я порядком подустал.
Я по волнам узлов под сорок
Скачу, как будто на коне.
Дороги нашенских просторов
Напоминают мне оне.
Пора уже и сдать бы вахту,
Спуститься в камбуз и пожрать,
Но на доске – нет ни хрена тут,
И некому здесь вахту сдать.
Я вою, уж, болотной выпью:
В картишки не с кем поиграть,
Нет бара здесь, где можно выпить,
И не с кем здесь пофлиртовать.
Да что там флирт! Здесь даже нету
Той вещи, что везде важна,
Здесь нет, простите, туалета,
А по-морскому – гальюна.
Хочу приладиться пописать,
Мужик, ведь, я, в конце концов,
Но ветер, тот, который свищет,
Струю бросает мне в лицо!
Ну, что ж, уринотерапия
Полезна даже, я читал,
Беда лишь в том, что половину
В штаны себе я накропал!
Ай- яй! Досадная картина!
Ну, как взойдёшь на пьедестал?
Заржёт (найдётся, ведь!), скотина:
«Да он в штаны себе нассал!»
А финиш, он уже, вот, близок,
Давай же, жми смелей, не дрейфь!
Но не могу штанов я выжать,
И я ложусь с досадой в дрейф.