Там, где вставало утро не спеша,
где тучи проплывали вереницей,
витала бесприютная душа,
кружила птицей.
Воспоминанием нахлынул миг,
когда в дитя, блаженствуя, вселилась,
открыв для жизни праведный родник –
святую милость.
Пылала оптимизмом: мир нетлен,
вселяла бодрость духа без опаски,
мечтала нежность получить взамен
и море ласки.
Красива, беззаботно-весела,
уверена: пред бедами не струшу!
За что потом – поверить не могла! –
продали душу?
За оргию, шальной дурман вина?
За грешную любовь в бреду похмелья?
Безбожница, хватила допьяна
хмельного зелья...
Металась между небом и землёй.
А крылья тяжелы. Простор ей тесен.
Греховный мир, затянутый петлёй,
не интересен.
Тогда, с безвольным телом не в ладу,
страдала, изнывала и болела.
Поняв, что здесь не лучше, чем в аду,
душа взлетела.
Хотела воли – встретила заслон,
рыдала горько, злобным тучам внемля,
валилась тяжко, издавая стон,
ничком на землю.
Вдруг поняла: путь в завтра поправим!
Тоска и треволнения напрасны –
ну, как исчезнуть, не познав Любви,
страдать всечасно?
Вернуться в тело! Счастье испытать,
найти приют, спокойный, обновлённый.
И снизойдёт святая благодать
к душе влюблённой!..
.
1 место в конкурсе "Душа обязана трудиться...10" - Поэтический Клуб Золотой Папирус
.
От ВИКТОРА ИГНАТИКОВА:
Как я любил! Душа летела в небо
и там витала… как всегда, одна.
Ведь ты была, как пепельная Геба,
бездушна и промозгло холодна.
Под сенью голубого небосвода
я ждал – ко мне сольётся благодать.
Я был готов всего себя отдать,
перетерпеть страданья и невзгоды.
Но ты себя по капельке дарила,
развеивая буйные мечты,
Как будто с недоступной высоты
холодным лунным светом озарила.
Уж лучше бы мы вовремя расстались,
чем эти наши "отношенья всклизь"!
В ночи глухой у нас тела сплетались.
…А души так и не сплелись…
От ВИКТОРА ПЛУТа:
Божественно красивая рапсодия Любви!
Мой верный Друг и сердца визави!..
Стиху сему свой воздаю восторг!..
Каков же он?.. Прошу не весть здесь торг.
Он ни к чему. Поэзия - ясна.
Прелестна, всяк исходит ото сна,
Который зрел вчера в ночь до утра,
Стремясь в нём вспомнить юны вечера.
Ах, поэтесса... Слог мне Ваш, - певуч.
Я с его звуками в стихах своих кружусь.
Почти, как на балах, средь дам, мадемуазель...
Ах, неужели сон?.. Иль - явь, ужель!?..
.