Отца не помню я совсем, нисколько:
"Ушёл" он в тридцать восемь,мог бы жить...,
Лишь иногда,во сне приходит только,
Пытаясь жизнь по- новому сложить.
Как будто входит в дом, расправив плечи-
Красивый, коренастый, молодой,
Прикладывает руки к тёплой печке,
Взгляд, по-отцовски, добрый и родной.
Мы на руках его повисли будто,
То на ноге усадит,как в седле,
И радуется мама,каждым утром,
Кричит петух горластый на селе.
Кувшин обнимет крепкими руками
С парным, домашним, свежим молоком,
Пьёт, а оно ,полоской над губами
Белесою ,останется потом.
Сто двадцать дней всего тогда мне было,
Когда отец,в последний раз качал,
Но сон прошёл, и время растворило
В тумане лет родительский причал.
Нас ждёт любви семейная обитель,
И не во сне- реально, наяву:
Встречает мама -друг наш и учитель,
Я с мыслями о ней дышу, живу.
Кто с ней знаком-всегда снимает шляпу.
Стесняться здесь своих не стану слез:
Мне очень жаль ,что я не помню папу,
Что слово это ,для него,не произнес.
4.11.2015