Слепой мудрец сидит на берегу,
Бросает сеть в бушующее море,
Но рваной сетью не поможешь горю,
Однако слеп он, думает: смогу…
Святой черпает воду решетом,
И говорит: «В писаниях – путь к Богу!»
Однако не найти ему дорогу,
И жизнь за жизнью бродит он кругом!
Учёный хочет душу уловить,
И поместить, как водится, в пробирку,
Повесить на крючок, приклеить бирку,
Заспиртовать, а может, засушить…
Но не сумеет, скажет лишь с тоской:
«Всё ерунда, души нет никакой!»
Он умным слыл, причин и следствий нить
Он вил… Но мудрому ему не быть!..
Поэт увидел истину в вине,
У пошлой жизни на столе разлитом,
Он бродит в ночь под фонарём разбитым,
Чтобы у звёзд ночных найти ответ.
Он вздрогнул: мимо Истина прошла,
Её рука надменная мелькнула,
Она ему на что-то намекнула,
Но тайну прочь с собою унесла!
Так Истина бродила сквозь миры,
Была проста, никто её не понял,
Окутана таинственным покровом,
Она ушла и скрылась – до поры…
С божественной улыбкой на лице
Она придёт и явится в конце!
В тот час, когда откроется тебе,
Узнаешь цену самому себе!..