Вечер темный, вечер зябкий...
Магазин ещё открыт.
Бомж - больной, отечный дядька,
У дверей (в тепле) стоит.
Люди морщатся брезгливо,
Пробегают торопливо.
Все торопятся домой -
Что им бомж полуживой?
Видно, дяденьку прижало...
Ну и что? Сам виноват!
К псам и кошкам наша жалость,
К меньшим братьям. Бомж - не брат...
Он ,конечно же, не брат,
Он, конечно, виноват.
Он и сам все понимает,
Безучастен его взгляд...
В крепком теле продавщица
Гонит мужика, ругает...
(Девоньке чуток за тридцать -
Что есть лихо, знать не знает...
...............................
Внешне черный человек - бомж,
Ты куда кусок трубы прешь?
Не труба это, а ценный металл?
И ты счастлив, что его ты достал?
Оттого твоя походка легка?
Оттого имеешь взгляд петуха?
Что ж, счастливо, пусть тебе повезёт,
Пусть металл тебе "навар" принесёт
Или пищей, иль стаканом винца -
Надо ж как-нибудь дожить до конца.
Не дай Бог твоей судьбы ни кому,
Я не стану объяснять почему...
.................................
Бомжи, я думаю, сплошь философы
(Иначе просто выжить нельзя),
Философы, ставшие жизни отбросами.
Могли б они многое нам сказать,
Обществу, где демократия,
Где справедливость и прочий бред...
Где денег навалом,
Товаров завалы,
А милосердию места нет...